Manuel Avilés*
¿La UCO trabaja los fines de semana? Descansen los futuros imputados y así podremos descansar también nosotros de este trajín. Hay un chorreo imparable de dimisiones, ceses, bajas, huidas y hasta enterramientos: yo no he sido, no tengo nada que ver, casi no los conozco y hace años que o trato con él. ¿Koldo? ¿Quién es Koldo? ¿Quién Cerdán y quién Ábalos? ¿Ese era el prohombre, el referente del socialismo valenciano, el faro que iluminaba a la izquierda socialista? Ni idea, me suena su cara, pero no he hablado en mi vida con él. Todos se hacen el san Pedro y niegan antes durante y después de que cante el gallo, como aquel espadachín que quería cortar orejas en el Huerto de los olivos como si estuviera en la plaza de toros de Alicante en hogueras. Aprovecho para renegar de ese maltrato animal sádico que es lo que llaman el arte de Cúchares, la tauromaquia.
Acabo de hacer el amor con mi chica, mi estratosférica chica. Bueno, hacer el amor es más cosas. No solo soltar los corchetes y comerte cruda a la persona que quieres. También es ayudar, ir al mercadillo por las mejores frutas, llevarle el desayuno a la cama y la Couldina si se ha resfriado. Estar a las duras y a las maduras, y ser para todo su ángel de la guarda como ella es el tuyo. ¿El ángel de la guarda? Los ángeles existen, como canta Melendi: ¿Cómo yo iba a imaginar que los ángeles existen? Ella es uno. Sus besos electrizantes te transportan a un paraíso que desconocía hasta que tuvo lugar el primero. Su piel, de inigualable tersura, te envía al Nirvana con la primera caricia. Con ella me olvido del cáncer, del calor, de la corrupción y de los corruptos. Ella es irrepetible.
El país contiene la respiración. ¿Quién será el próximo cuya referencia en los dosieres lo hará emprender las de Villadiego? ¿Quién será la próxima que saldrá en la tele diciendo cómo los socialistas son impolutos luchadores contra el crimen organizado? ¿Dónde saltará la liebre esta vez cuando incluso han descubierto – leo en prensa- un casoplón en un pueblo de Granada? ¿No era la trama Navarra y el gilipollas – sic, dicho por el mismo- valenciano? #mecagoentoloquesemena
¿Qué dicen los obispos? ¿No tienen ellos corrupción en sus filas, aparte de la pederastia, como quedó claro desde que Roberto Calvi, del Banco Vaticano, fue hallado ahorcado bajo el puente Blackfriars en Londres? Al final, será verdad lo que decía aquel preso de la vieja cárcel de Benalúa – hoy Juzgados-: Todos son iguales, que el señor me ponga donde “haiga”, que de cogerlo ya me encargo yo.
Hablan del síndrome de la Moncloa desde hace años. La soledad del que tiene el poder que hace mella en el psiquismo y acaba alejando al mandamás de la realidad. Más que el síndrome del que tiene el poder, la soledad es evidente en el cesado, en el defenestrado. Los ves cuando mandan, ufanos, sacando pecho, trajeados, alicatados hasta el techo, rodeados de cortes de pelotas que les hacen reverencias, les abren las puertas y doblan las bisagras a su paso, suplicando una dádiva. Cuando los cesan van desarrapados, con camisetas desbocadas compradas en el Mercadillo de Babel – ahí me visto yo que, además de cesado en su momento por la derechona, estoy jubilado. El que urdió mi cese, esperen a las memorias, luego entró preso porque, además de analfabeto era un mezclote de Koldo, Ábalos, Cerdán y Rosendo Naseiro. En fin, dejémonos de abuelos cebolleta, De Manuel que te la voy a liar en el Gabinete de Crisis.
En este batiburrillo de inmoralidades, donde el derecho se pasa por el forro y el beneficio propio es la única norma inamovible, siempre te salva la buena gente, que existe. Ayer tuve una comida memorable donde se habló, con un nivel mucho más que de matricula de honor, de asuntos que nunca mueren, que dan fe de que el hombre aún puede tener futuro, a pesar de ese grupo nefasto que incluso se cobija en las Cortes, a pesar de Trump – fantasma impresentable y fascista-, de Netanyahu y Putin – criminales de guerra evidentes-, a pesar de los traficantes de armas – señores aparentemente respetables que se forran con la muerte y el hambre de otros-. Trump acaba de atacar Irán, al criminal régimen de la ayatollahs sobre el que no he oído ni media crítica a las feminazis feroces a pesar de tratar a las mujeres como ganado sometido de tercera división. Ante esta guerra mundial de evolución imprevisible, las choricerías de aquí son miserias del Lazarillo de Tormes.No sé si es posible la esperanza, la paz desde luego, no.
Ayer tuvimos una comida mezcla de literatura, filosofía política y añoranza. Manuel Desantes ratificó mi nombramiento como ministro de propaganda del régimen don biblista. Como teníamos planeado hace tiempo, en presencia de la Presidenta, yo, comisario, lo nombré a él ministro de propaganda del régimen quijotesco. El Quijote Negro e Histórico, el mejor festival literario de España sin discusión. Desantes es un hombre brillante, sabio, bibliópata y bígamo – con dos amores, su maravillosa mujer y la Universidad-. Ahí le gano porque yo soy cuatrígamo: mi chica estratosférica, Casilda mi perrita que vale más que el Museo del Prado y el Louvre juntos, la moto y la literatura, cuatro amores por ese orden.
No me enrollo, Desantes soltó el notición: deja de ser Catedrático de Derecho Internacional Privado y pasa a ser maestro de escuela. Un trabajo ambicioso: crear por todos los medios un nuevo movimiento cartesiano. Pienso luego existo, dudo luego existo. La duda, esa genialidad del cerebro humano, la duda como motor de todo progreso. Rechazamos el pensamiento dogmático. La duda empuja a la reflexión y a la búsqueda de realidades racionales. El hombre que duda pone en marcha su raciocinio, tiene espíritu crítico, no comulga con ruedas de molino ni se traga todo lo que le vende el marketing enlatado oficial. La biblioteca de los libros felices es el palacio donde se duda.
También estaba en esa comida mágica – con mi Presidenta Quijotesca, Ana- una mujer impactante: Evelyn Mesquida. Esta periodista y escritora ha investigado hasta el fondo la vida y aventuras de los republicanos españoles, huidos y derrotados, que se integraron en el ejército del general Leclerc e hicieron la guerra a los nazis. La Nueve, su gran novela cuenta sus historias. En la huida hacia Francia huyendo de la victoria fascista, iba entre la procesión de fugados, Antonio Machado. Un soldado que huía lo vio temblando de frío junto a su madre – he tenido la suerte de visitar la tumba humilde de ambos en el cementerio de Colliure- y le puso su capote sobre los hombros. El soldado era Eulalio Ferrer, santanderino que tenía quince años cuando entró en el ejército para defender a la República. En el campo de concentración de Argeles Sur Mer, muy cerca de la tumba de Machado, un lugar de inmenso sufrimiento, que ahora parece la playa de San Juan, Eulalio cambio un paquete de tabaco por un ejemplar de El Quijote para que le ayudara a soportar mejor su encierro. Consiguió Eulalio Ferrer llegar a Méjico – como tantos emigrantes que generan las guerras y tienen que huir- y fundó una agencia publicitaria que llegó a ser la más importante de América y él un empresario riquísimo. En este sueño americano, creó el Centro de Estudios Cervantinos y el Museo Iconográfico del Quijote.
Si no hubiera muerto en Méjico en 2009, aunque volvió a España varias veces tras morir Franco, este hombre vendría al Quijote Negro e Histórico, como vendrá este año Evelyn Mesquida con “La nueve” la compañía de republicanos españoles que entraron los primeros a liberar París de los nazis con tus tanques pintados a brocha con nombres de aquí: Guadalajara, Belchite, Brunete, Teruel.
Esta mujer, alicantina y medalla de oro de la ciudad de Paris, no es reconocida en Alicante. Posiblemente la concejal de cultura y hasta el alcalde estén ocupados controlando el chiringuito de enchufados en las mascletás. Es posible aún la esperanza.
